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La nueva historia de Marcelo Birmajer: Ennio

10 julio, 2020
in Espectaculos
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Domingo esperaba sentado, frente a la oficina de Coordinación. La secretaria abrió la puerta, y le preguntó: – ¿Usted es Domingo?

– No, soy Lunes -respondió. Ya venía

mal, pero que no lo reconocieran lo desbordó. Había tomado la réplica de Borges sentado en el asiento trasero del taxi; el conductor lo había reconocido: “!Pero usted es Borges!”. “No: soy Sabato”, le había contestado Borges. Por algún motivo, la anécdota hacía reír a Domingo cada vez que la recordaba; pero ahora que la había usufructuado, le parecía mucho menos graciosa. Lo hicieron pasar.

Coordinador lo recibió con las piernas cruzadas arriba del escritorio y cara de pocos amigos.

Cuando abrió la boca, Domingo sintió que recitaba un parlamento escrito por otro: – No quiero ser más Domingo.

A Coordinador se le abrieron grandes los ojos, y un poco la boca.

Aprovechó para encenderse un cigarro y colgárselo de la comisura.

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– ¿Qué te pasa?

– El atardecer -suspiró Domingo-. No soporto a los humanos al atardecer. Se quejan, insultan, murmuran. Pareciera que todos los males del mundo son mi culpa. El sol cae como todos los días, la noche avanza… Nada nuevo. Pero la gente se deprime. Los animales, no: es cierto. Pero las personas… Algunos se suicidan. No es algo agradable de presenciar. A ninguno de los otros días les pasa lo mismo.

– No voy a negar tu descripción -confesó Coordinador-. Pero cada día tiene sus ventajas y desventajas. Vos sos el patrono de los asados, los partidos de fútbol, las reuniones familiares.

– ¿Me estás cargando? -se enfureció Domingo.

– ¿Por qué? -fingió perplejidad Coordinador.

– Te hacés el pelotudo. ¿No sabés que hay cuarentena? ¿Qué asado, qué partido de fútbol, qué reunión familiar?

– Pero eso es en Argentina. En Bélgica, en cambio.

 – ¿Pero a mí qué carajo me importa lo que hacen en Bélgica? -lo interrumpió Domingo-. ¿Vos pensás que yo miro lo que hacen los belgas? No tengo ningún problema con los belgas. Según Julio César eran el pueblo más valiente de las Galias; aunque los galos no pensaban lo mismo. Pero yo soy argentino. Está bien, soy Domingo en cualquier parte. Pero argentino. Un día sin sentido ni destino.

– Te estás tomando las cosas con demasiado dramatismo.

– Perfecto. No hagamos un drama de esto. Simplemente cambiame el nombre. No quiero ser más Domingo.

– Pero un día no es un nombre -trató de frenarlo Coordinador-. Es un concepto, un momento, una suma de instantes.

– Y la puta que te parió. Parece que en vez de descartar mi reclamo, me querés invitar a cenar. Te lo dejo claro: yo salgo de acá, y se acabó el domingo. Que venga otro: yo me voy a llamar Suspe.

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– ¿Suspe? ¿Qué es Suspe?

– No sé, pero tiene S. Soy el único día sin una S. Ahora quiero tener dos. Tengo sed de S desde las calendas romanas.

– No, no te puedo llamar Suspe, ni cambiar de lugar. De hecho, no puedo hacer nada por vos. Te repito: cada día tiene sus reclamos.

– No me jodas, no me jodas. ¿Qué te reclama Viernes?

Coordinador se desconcertó. No sabía qué responder.

– Bueno, Viernes es un caso particular.

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– ¿Qué caso particular? ¿Qué caso particular? -se enervó Domingo-.  Se descostilla de risa, Viernes. Se burla de todos nosotros. No se ríe con nosotros: se ríe de nosotros. Especialmente de mí.

– ¿Alguna vez viste a Viernes en Jerusalem? -intentó apaciguarlo Coordinador.

– ¡Claro !-se apuró Domingo-. ¡Es genial! Un privilegio.

Coordinador comprendió que había metido la pata; había dicho lo de Viernes en Jerusalem para marcarlo como una desventaja: todo cerrado, como un domingo, sin siquiera transporte. Pero no había reparado en el aspecto místico, que lo favorecía. Mientras que la inactividad de un domingo apenas si era una especie de guerra triste sin contendientes. De todos modos aprovechó la volada para invertir la referencia: – Y ahí sos es el primer día laborable de la semana  se animó Coordinador.

– No me vendas ese boleto. Ni siquiera es Lunes. Es un Domingo trucho. Soy yo mismo adulterado: no soy mejor. No quiero ser más Domingo. Soy un día horrible: sin trabajo ni satisfacciones. Y ahora… Pareció que la angustia le impediría hablar. Pero se dejó ir en una avalancha de sollozos: – Sin nada, sin nada.

Coordinador esperó a que menguara el llanto. Y luego declaró como un notario: – No está en mis manos -las separó en un gesto de impotencia-. Yo no elegí el lugar de los días, ni sus nombres. Apenas si puedo organizar alguna lluvia, un evento especial, el final de una hecatombe. El orden y los nombres están completamente por fuera de mis posibilidades.

– Me tiro por esa ventana -anunció Domingo-. Me dejo caer en el Riachuelo. Me pego un palo contra el Obelisco. Por lo menos, me muero en Buenos Aires. Me voy con Cacho Castaña. Que el miércoles se hunda en el Volga; a mí perdeme en La Paternal.

– No te podes morir -hizo que no con la cabeza Coordinador-. No sos un humano.

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Un silencio espeso, incongruente, se instaló entre el solicitante y la criatura detrás del escritorio. Finalmente Domingo agregó: – Hace 40 años, un muchacho de 15 y su padre fueron a un cine del Once a ver Érase una vez en América. Once upon a time en America. No casualmente, Once y el Once. Un domingo: un domingo en que, de no ser por su padre, el muchacho se hubiera suicidado. Por no encontrarle sentido a la vida, ni a sí mismo ni al mundo. Pero con la melodía que compuso Ennio Morricone, ese domingo, y en compañía de su padre, el muchacho sobrevivió.

“Cuando el padre ya no estuvo, y el mismo esplín de domingo lo atacaba, lograba llegar al lunes escuchando esa composición de Morricone: la mejor que se haya hecho nunca para película alguna”.

– ¿Entonces? -lo alentó Coordinador, porque Domingo se había pausado.

– El pasado domingo, murió Morricone. En mi turno. Mi único orgullo, ese domingo de padre e hijo: lo perdí. Porque también Morricone se me murió.

Coordinador alzó los ojos, un dato le rozó la memoria. Chequeó algo en su libreta de notas.

– Pero… Perdoname- señaló-. Te equivocás. Morricone murió en los primeros minutos de Lunes.

Domingo preguntó suspicaz, como si temiera un engaño: -¿Estás seguro?

– Cien por ciento. Murió en los primeros minutos del lunes 6 de julio. No hay ninguna duda.

– Puede ser -especuló Domingo-. Me equivoqué, entonces. Morir no es para todos; equivocarse, sí. El Universo, los animales, los minerales, se equivocan. ¿No lo dijo Fontanarrosa: el mundo ha vivido equivocado?

Entre ellos, comenzó a sonar la música de Érase una vez en América.

– Otro malentendido -dijo Domingo-. Como mi propia existencia: la farsa de que soy un día de festejo, de descanso, de familia. Un día de descarte, eso es lo que soy.

– No lo creo -lo consoló Coordinador.

Domingo ya se estaba retirando.

– ¿A dónde vas? -lo atajó.

– A laburar -se resignó Domingo, sin interrumpir su retirada-. Soy mañana, ¿no?

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  • Marcelo Birmajer

  • Literatura

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