Tuvo que exiliarse en México, se hizo actriz y hoy triunfa en La casa de las flores

actuación en Buenos Aires para seguir los pasos de su madre. Detrás de Carmelita, ese personaje de La casa de las flores en el que Verónica Langer brilla, está la historia de la mujer que hizo de la huida un camino actoral.

Langer, la vecina chismosa en las tres temporadas de la historia de Netflix, había cursado cuatro años de Medicina en la UBA cuando su madre, Presidenta de la Federación Argentina de Psiquiatría por entonces, recibió un llamado que la paralizó y armó las valijas. A las semanas, Verónica abandonó Barrio Norte y aterrizó en México también sin más certezas que ese fuego que había despertado un curso con Raúl Serrano.

En su nueva vida en el Distrito Federal no demoró en inscribirse en la Licenciatura de teatro en el Instituto Nacional de Bellas Artes. Se recibió y continuó estudiando Letras en la UNAM. Enseguida comenzó a trabajar profesionalmente como actriz. Mientras borraba su acento porteño, su cara se nos aparecía fugazmente de este lado del continente en películas mexicana como Y tu mamá también (de Alfonso Cuarón) o El crimen del padre Amaro, de Carlos Carrera.

Desde que se estrenó la primera temporada de La casa de las flores, su rostro viaja en forma de meme. “Comparte esta Carmelita de la suerte para que nunca falte el chisme en tu vida”, se lee en una suerte de estampita que se propaga como un virus por Facebook, Instagram, Twitter. Su personaje de chusma, obsesiva con la familia De la Mora no pasa de largo entre tantas criaturas grotescas: es la señora que tiene sexo desenfrenado con un hombre varias décadas menor.

“Llegué a La casa mediante un casting simple, una improvisación. La consigna fue: ‘vecina chismosa’. Hay tantos tipos dentro de esa definición que hice lo que me parecía y quedé. Ahora adoro a Carmela. Fue un personaje muy bueno conmigo, que tiene capas, le interesa la investigación de la vida del otro, es conservadora, pero además se mete en una relación lo menos conservadora del mundo. En tonito grotesco, pero esta ficción pone sobre la mesa temas tabú y rompe esquemas”, juzga .

A los 66, con 46 años en tierra azteca, Verónica mantiene el rito de viajar a Buenos Aires cada año. Está atravesada por celebraciones como el Día de muertos, cada 1 y 2 de noviembre, pero intenta no desconectarse jamás de las raíces: su “combustible” argentino son “las infaltables medialunas, el asado y las películas de Lucrecia Martel, Damián Szifron y Juan José Campanella”.

-Tus últimos recuerdos de Buenos Aires son recuerdos del miedo?

-Muchos años estuvo presente en mí ese recuerdo del miedo. Pero lo pude superar. En realidad hay cosas que no se superan, se atraviesan. Yo vuelvo, me subo a un colectivo y pienso: ¿Quiénes serán todos ellos, cómo habrán pasado esos años tan difíciles? En la inmigración y en el exilio hay algo de adaptación primero, y más tarde se da la añoranza.

-¿El acento mexicano lo adoptaste enseguida?

-Si quería una carrera en la que no fuera siempre la argentina, tenía que despegarme de eso. Mis padres, vieneses, ambos austríacos, me enseñaron que hay que ser del lugar en el que uno vive e integrarse. Ellos se integraron a la perfección a la sociedad argentina cuando llegaron. Mi padre, cirujano ortopedista, había sido médico durante la Guerra Civil española. Cuando Hitler entra a Austria, ellos se van al Uruguay y luego se instalan en la Argentina. Creo que con el acento yo hago como un cambio de Switch: hablo todo el tiempo como mexicana, pero basta que llame a mis hermanos a Buenos Aires para hablar como una argentina que nunca se ha ido.

-¿Qué recordás de esos años de estudiante de teatro con Serrano?

-Fue una revelación estudiar con él, me marcó para toda la vida y no puedo olvidarme de eso. Yo iba al Nacional Buenos Aires, épocas de ir a ver La fiaca, con Norman Briski, una obra que me deslumbró. Guardo el recuerdo de la primera vez que pasé a hacer un ejercicio en su clase. Temblaba como una hoja. Sigo siendo timidísima.

-¿Volviste a trabajar alguna vez al país?

-Nunca se ha dado y es una ilusión una temporada allá. Las últimas veces que estuve pude ver obras maravillosas, como El mar de noche, de Santiago Loza, dirigida por Guillermo Cacace. O Campo minado, de Lola Arias. El año pasado se me cumplió un sueño en el San Martín. Me dedicaron una muestra de cine, pasaron seis de mis películas. Fue conmovedor. Una parte de mí nunca se ha ido de Buenos Aires.