Emoción, dolor y conmoción popular en el funeral de Diego Maradona: “Daaaale, viejo, esto parece un velorio”

y transpira acá. Lo que se sufre y disfruta acá.

Diego es del pueblo. Y el pueblo es el que está cruzando en la moto el Puente Pueyrredón con la camiseta del día del partido homenaje, la del día en que hizo catarsis popular y dijo que se equivocó y pagó.

Diego es del pueblo porque el pueblo es Jerónimo, que tiene 7 años y una carta en su mano derecha que escribió ayer y que dice que le agradece a Diego por enseñarle a jugar al fútbol. Jerónimo nació cuando Diego llevaba más de 20 años retirado del fútbol.

Kyliam Mbappé, que cambia su foto de perfil en Instagram por una de Diego no lo vio siquiera conducir La Noche del Diez, pero también está acá, como cada jugador que patea una pelota alrededor del mundo.

Diego es del pueblo porque debe ser el tipo que más trabajo dio en medio de una pandemia. Se venden los sanguches de salame y queso a 100 pesitos, hay gorros, banderas, hasta barbijos. Hay cerveza bien fría, hay agua y gaseosa, hay remeras con su cara, con su firma y con su número.

“Diego, querido, el pueblo está contigo”, explota la multitud que desfila por la pasarela encallada. Es una peregrinación. Es la cancha. Sí, afuera es la cancha que el coronavirus frenó. Hay cacheos, hay gritos, hay controles policiales, hay gente que se cola, hay un par de arrebatadores, hay bombos y canciones.

Y de repente, el silencio.

Un embudo impactante. Da escalofríos.

No hace falta que le pidan silencio a los hinchas cuando la fila enorme se va deshilachando y el ingreso a la Casa Rosada irrumpe con ese crespón gigante encima.

Silencio.

No hay fotos. Nadie saca el celular de atrevido, nadie se hace el pícaro. Aquí vale un asterisco ante tantas torpezas periodísticas que vulneraron la intimidad de Diego ayer, hoy y siempre.

El pueblo no. El pueblo lo respetó.

Hacen la fila que ya llega no tiene punto de fuga. Peregrinan, celebran la vida del tipo que es como ellos pero la pegó y fue el mejor del pueblo en todo el mundo. Y cuando llegan al embudo, callan, respiran hondo.

Diego es del pueblo porque en los puestitos de chori y paty suena cumbia. Porque cada tanto aparece Rodrigo para gritar por Maradó, Maradó.

Diego logró que muchos hijos e hijas volvieran a hablar con sus padres y madres.

Diego logró los abrazos viralizados entre los de Boca y los de River.

Es Diego el que está en ese féretro.

Sí, Diego se murió. No hace falta dibujarla con metáforas bíblicas, aunque un pibe ocurrente de la multitud saca una sonrisa hermosa cuando en un bache emocional grita con contundencia: “Daaaale, viejo, esto parece un velorio”.

Un genio. Lo definió mejor que todos.

Parece un velorio.

Pero a su vez parece otra cosa, parece una fiesta, una celebración.

El dolor de familiares, amigos y allegados es inmenso. Esa vueltita a ver a Diego por última vez es una piña de Tyson.

“Diego no se murió, Diego no se murió, Diego vive en el pueblo…”, canta la gente que no se pregunta por horarios, por entornos, que no está para diferenciar entre la persona y el personaje, que no le interesa lo que digan los periodistas.

Hasta que se muera la última persona que lo recuerde, Diego seguirá latiendo. Y el pueblo, eso sí que seguro nunca muere.

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