El algoritmo no odia a nadie. Y sin embargo, nunca hubo una máquina más eficiente para fabricar odio. Ahí está la primera paradoja, la que explica todas las demás: el mecanismo más frío que inventó el capitalismo tardío resultó ser también el más pasional. No siente nada y produce furia en cantidades industriales. Bienvenidos al siglo en que la indiferencia es la mejor fábrica de fanatismo.
Empecemos por la final del Mundial, porque ahí quedó todo servido en bandeja. Argentina perdió la copa y perdió el juicio. Perdió en la cancha y perdió en la pantalla. Un país entero, con toda su historia, sus contradicciones, sus luchas y sus miserias, quedó reducido al hashtag de Argentina Racista.
¿No es notable? Años de historia nacional derrotados en las redes sociales por una etiqueta fabricada en una granja de bots en Nigeria. La razón, esa señora lenta y compleja, no le va a poder ganar nunca al contenido viral. Porque una precisa tiempo mientras la otra es inmediata.
Esto se trata: de un juego. Y como todo juego bien diseñado, tiene reglas que sus jugadores desconocen. La regla número uno dice: gana el que más indigna, no el que más razón tiene. La furia rinde más que la calma. El insulto viaja más rápido que el argumento. Y las plataformas lo saben, lo miden, lo premian. No hace falta que alguien odie la Argentina para que la Argentina sea odiada masivamente durante una semana. Alcanza con que odiarla sea rentable.
No fue la derecha la que mejor usó esta trampa. Fue, paradójicamente, buena parte de una izquierda internacional bienintencionada la que cargó munición al enemigo sin darse cuenta. Referentes progresistas del Norte global miraron a la Argentina con los anteojos con que miran su propio pasado esclavista y colonial, y encontraron racismo donde había, en todo caso, otra cosa: desigualdad, pobreza, un país semicolonial cargando culpas ajenas.
Es la vieja costumbre del que mide el mundo entero con la regla de su propio living. Cuando el progresismo repite sin traducir las categorías del imperio, termina hablando en el idioma del imperio. La trampa no es solo de la derecha. La trampa es del que discute en el terreno que el otro eligió. ¿Cuántas veces terminamos defendiéndonos de una acusación que, en el fondo, nunca fue formulada para ser respondida, sino para que perdiéramos tiempo respondiéndola?
Defenderse ya es, muchas veces, haber perdido. El que se explica, retrocede. El que retrocede, cede la agenda. Y el que cede la agenda, deja de ser protagonista de su propia historia para convertirse en comentario al pie de la historia de otro.
Miremos ahora la otra cara de esta moneda falsa: el país que efectivamente discrimina -porque discrimina, nadie lo duda- pero discrimina hacia adentro, no hacia afuera. El racismo argentino, si hay que llamarlo así, no mira el color de la piel del continente: mira la marca de las zapatillas, el acento del conurbano o del interior.
Es un racismo de clase disfrazado de sentido común. Y sin embargo ese mismo país carga, contra viento y marea, con algo que pocos tienen: un impulso igualitario subterráneo que atravesó reformas universitarias, juicios a genocidas, plazas repletas exigiendo justicia cuando la justicia parecía imposible.
¿Cómo se explica que un país con semejante historial de rebeldía popular termine siendo caricaturizado como el villano racista de una película que ni siquiera protagoniza? Fácil: porque el villano de la película lo elige el que escribe el guión, y hoy el guión lo escriben los que manipulan el algoritmo, y el algoritmo no lee historia, lee reacciones.
El gobierno argentino actual construyó buena parte de su relato sobre un nacionalismo de manual: enemigos externos, extranjeros que abusan del hospital y las universidades públicas.
Mientras tanto -al mismo tiempo, sin sonrojarse- entrega tierras a capitales extranjeros, calla ante la extracción de recursos en Malvinas, abre la puerta trasera exactamente en el momento en que cierra la delantera con un cartel de prohibido el paso. Es nacionalismo de utilería: bandera de cartón para las cámaras, llave maestra para los que pagan. ¿Alguien puede explicar con seriedad un nacionalismo que se practica solo cuando no cuesta nada y se abandona apenas aparece la billetera importada? No, no puede. Porque no es una contradicción del sistema. Es el sistema funcionando exactamente como está diseñado.
Y todavía falta la imagen más triste de todas, la que debería doler más que las anteriores: una generación entera criada con un vidrio iluminado en la mano desde los cuatro años, entrenada para la gratificación instantánea, incapaz -no por culpa propia, sino por diseño ajeno- de sostener un pensamiento más de quince segundos. La llaman generación ansiosa. Yo la llamaría generación entrenada para perder discusiones largas contra frases cortas.
Porque el eslogan no necesita pensarse, solo repetirse. Y en un mundo que premia la repetición por sobre el pensamiento, ¿quién gana, el que piensa o el que repite fuerte y rápido? Ya lo sabemos. Ya lo vimos. Gana el que repite fuerte y rápido. Todos los días. En todos los países. Con distintos nombres, siempre la misma lógica.
Entonces, ¿qué hacemos? ¿Nos defendemos otra vez, explicamos otra vez, aclaramos otra vez que no somos lo que dice el hashtag? ¿O entendemos, de una vez, que el juego de explicarse fue armado precisamente para que gastemos ahí toda la energía que nos queda?
Tal vez la salida sea, otra vez, la más vieja de todas: la plaza, el argumento sostenido y la alegría -sí, la alegría, esa palabra que suena naif hasta que se la mira de cerca y se descubre que es, en realidad, un acto de resistencia, porque durante el Mundial nadie puede negar que fuimos alegres-. Quizás eso es lo que buscan cuando etiquetan nuestro festejo. Disciplinar la alegría.
Fuente Tiempo Argentino
